Con la paciencia de Claudio

La Televisión en mi vida tiene un significado muy especial. Fue el primer contacto con un mundo de ensueños, imágenes, personajes, aventuras, novelas,que me enseñaron a descubrir miles de sensaciones a través de ella. El primer aparato que hubo en mi casa,una casa pobre, fue un televisor ruso marca Krim 258 en blanco y negro. Nunca voy a olvidar a aquel compañero de tantos años. Era como una mascota. Lo quería, lo admiraba por su resistencia, y lo cuidaba porque era el medio de entretenimiento más importante y más interesante para mí, en ocasiones incluso más que los propios juegos con otros niños. La Tele era como un pequeño cine y,a veces,todos los chiquillos del barrio nos reuníamos en una casa para juntos disfrutar de las esperadas Aventuras. Este Krim estuvo con nosotros algo más de veinte años,casi una joya familiar, algo inaudito para la época moderna en este lado del Atlántico donde cualquier electrodoméstico tiene una esperanza de vida si acaso de uno a cinco años. Pues sí

La Historia siempre la cuentan los vencedores porque los vencidos si no mueren antes, pues toman más tiempo en tener acceso a los medios o el medio para contar su versión. En las clases de Historia de Cuba, recuerdo cuando nos enseñaban sobre el Asalto al Cuartel Moncada, el fracaso de la acción militar, la aparición de Fidel Castro en el tribunal, y su famoso alegato defensivo "La Historia me absolvera", nos mostraban en el libro una foto del líder parado y detrás de él, nuestro apóstol José Marti, inspirador de sus "ideas" y "acciones". Fidel Castro lucía joven como era, activo, viril, fuerte, soberbio y desafiante a la tiranía batistiana contra la cual luchaba. El tribunal lo sentenció a quince años de cárcel. El mismo ha contado que el período en la prisión resultó muy fructífero, pues fue cuando más leyó en toda su vida, nunca más ha tenido tiempo para leer tanto como en aquella época. Meses después(nos enseñaban en clases)producto de la presión popul

Cuando quiera convertirme en Amanecer me esconderé en la noche más profunda encerraré mi rostro entre mis piernas lo apagaré todo no veré ni la chispa de mis ojos Cuando esté amaneciendo seré un capullo asqueroso, húmedo y frágil, tenue Con el primer toque de sol romperé mi piel volveré a empujar con fuerza como aquel Marzo frío en que grité por primera vez. Saldré sobre límites y esponjas y cantaré. Nadie podrá reconocerme pero yo sabré de todos Lavaré como el río le hace a la roca cada lágrima, cada dolor de plantado tanto tiempo Invitaré a la risa, a la carcajada sonora ensenaré a todos que pueden volar. Toronto Junio 20

Perdí mi identidad. La busco hace tiempo en las fotografías de los libros de la abuela en los que luego compré  y no la encuentro Ahora llueve pero no me reconozco. Qué hago sentado oyendo caer la lluvia sin salir a darle un beso? Parece que perdí mi identidad de ángel porque ya no perdono un golpe sin resuello Alguien me ha encerrado en una gruta rodeado de serpientes me crecieron las fauces y mi garganta es un inmenso agujero negro Ahora soy un perro. Cualquiera me tira una patada sin importarme apenas un (lo siento) Recorro la soledad y podredumbre de una ciudad color naranja con un traje azúl hecho de restos y sobre una encrucijada color verde me confundo de camino, me detengo Decido regresar y han borrado mi sendero (no lo encuentro) Perdí mi identidad y a galope recorro una llanura de misterios Soy caballo La fatiga, el insomnio, el deseo se alejan cual ráfagas de viento Ahora soy un pez. Y quién lo niega? si mi mundo está lleno de silenci

Lisa está parada en el mismo lugar con la enigmática mirada que parece siglos ,y su eterna manta negra sobre la extraña sonrisa que le llora. Ella no se movió con la locura de los cruzados ni cuando Napoleón fue coronado y alguien le llamó el Anticristo. Lisa, impávida, con esa mueca del misterio frente al puesto y al contrapuesto me respiró una vez, en el encierro de su cuadro, cuando la descubrí de niño. Nunca más lo ha hecho y siempre me pregunté el por qué. La Mona es para eso, nada podrá cambiarla. La Mona existe para hacernos reir con sus monadas (no para descubrir sortilegios). Hace anos se me antojaba una expresión, la ví fría ayer, mañana seguro me dará una bofetada. Me doy cuenta por qué La Mona Lisa no deja de sonreir llorando, le gusta burlarse de los cuerdos. Ahora recuerdo es que Leonardo era un loco II El vigilante del museo, el que escribió el catálogo, el crítico de Arte, los ciento diecinueve alumnos graduados en la fábrica de pintores dicen que sonríe como u

Hay un espacio para el placer dentro del alma que a veces los temerosos olvidamos Un rincón para el regocijo Y la palabra prohibida por la gente, los taimados y cobardes Hay un pedazo de nosotros queriendo aflorar, no puede ni se atreve va muriendo... La otra parte La que nos revuelca en una cárcel de quimeras y recuerdos aplastada por la incomprensión y la desafortuna se rebela como aquel día y comete una locura Esa parte se marchita me está asfixiando lentamente quieren apagarla ... pero sostiene mi osamenta y mi piel mi semblante y mi rostro mis pasos y mi mirada. La otra parte ha crecido tanto que hoy, señores carceleros señores de la mentira y la piedad miserables señores preocupados por lo bello de su postura Mi otra parte  que también soy yo, la he parido, ha respirado al fin y los conoce No se asusta del smog porque vivía en el smog del miedo Pero ahora celadores, !temedle! se niega a convertirse en feto nuevamente a vivir como el pájaro azú

.." no puedes hacer más que aprender a ser tu mismo.." J. Lennon El reloj de péndulo marcaba la tragedia con el mismo ritmo de hace siglos la lámpara no movía su luz más allá de la sala amarilla de la casa vistiendo las paredes la sequedad y el despintado de sus dueños quién podía enseñarme a respirar? Decidí plantar árboles en las páginas de mis libros y lavarme con sus hojas el absurdo de la existencia Supe tener nieve en mi mano bajo el Sol ser pez y nadar en el desierto escribir sobre las viejas huellas que encontré mi verdad sobre mis pasos pude nacer de forma increíble un día de verano nuevamente. Habana, poemas de mil novecientos...