Con la paciencia de Claudio

Pertenezco a una rara especie de hombres buscadores de la Atlántida que se sumergen en los silencios lacerando los sonidos. Y me escurro como el agua por las grietas del camino  (o en las sombras) entre la luz, palpando en las paredes la palabra callada, el reflejo de una voz. Soy de los que a ratos me trepo al arcoiris y descubro a Vicente engalanando aún los últimos Girasoles sin serme ajeno  Es perfecto. Como lo es el grito lanzado desde el puente el Grito seco, agudo, sin ruido acaso que tanto nos espanta y solidario es. Munch también era perfecto. Soy de una rara especie que se extingue pero aparece en cada primavera y se inventa una estación en la manana. Como la creación, vengo de la Nada pero me he vuelto mar.

Envuelto en los espejos calmándome la calma para no apresurarme en esconderte en esta soledad casi de otoño ni las hojas me hablan de tus pasos quizás ya te he perdido... No te apresures en volver como no apuró la ardilla dar su salto al horizonte Pero vuelve.

Es que no me reconoces?. Soy Océano, Mar infinito. Ni yo mismo sé dónde empieza mi principio, dónde termina mi final.... Toronto, un día de 2008

En un intento de acercarme al horizonte me encuentro atrapado en el balcón de la nostalgia... Nunca antes estuve más cerca del agua profunda y del Goliat fantasmagórico O acaso una vez mirando hacia el puente que une dos caminos al borde del precipicio donde caen las torrentes del Niágara  Desde aquí se me confunde el azúl y se hace infinito cual memoria de La Habana tratando de encontrar qué se esconde al otro lado de la orilla No puedo evitarlo. Miles Davis camina junto a mi por la torre de Babel solitario buscando el sonido del silencio Junto a Ícaro he empezado un viaje sabiendo desde siempre por donde anduve y adonde volveré. Toronto, Abril 25

En me- dio de la noche intento encontrarme con mi sombra. No sé si existo o soy una copia de mi mismo, si acaso Me inventé en unas líneas o dibujos. Trato de buscar en las palabras de poetas lo que fui, estoy perdido. Acaso tendré que volver sobre el polvo de los pasos Para saberme vivo, volver a la ciudad naranja que no existe… De alguna manera creo que he dejado de existir. Pero el amargo sabor de la inocencia convertida en vida Es el mismo de antes, el que conocí sobre una roca Donde me salpicaba el agua del bendito mar. Ya era desde entonces un vagabundo del alba (1)….. Comienza a amanecer. Montreal Junio 1- 09 (1) .Vagabundo del Alba : Poemario de Fayad Jamis

Hoy Dulce me revela más secretos de su vida Aquí estoy como ella mirando desde mi ventana Al vacío A lo que me parece raro y gris Me habla desde su tranquilo jardín con la cadencia De las mismas olas que salpican las arecas de su patio Allí esta como pájaro posado en la copa de un árbol Con la mirada perdida escurridiza interrogante tal vez sobre un mundo que no comprende Y me veo ahora mismo sentado junto a ella o en mi vieja casa Desempolvando ideas y recuerdos  tirando el pasado a un cajón Bordando la aurora en unas líneas  escuchando las danzas de Cervantes. Así estoy Dulce querida haciéndome preguntas Sin Encontrar respuestas... Y el murmullo de un arroyo se convierte en paradoja Del mar Nuestro lugar preferido Adonde solíamos irnos Porque no tenía fin Porque nadie podía encontrarnos fácilmente Hay un remanso de paz en estas horas y tú nuevamente me devuelves a La Habana  de donde no te fuiste nunca. Toronto 16 de Agosto 2009

Pensar diferente es un pecado, una herejía imperdonable en los gobiernos totalitarios. Entonces busquemos una alternativa!. Quizás de esa manera, con una procesión en silencio y flores en las manos, imaginaron las Damas de Blanco que podían retar al absurdo. Lo han logrado. Hoy estas valientes mujeres cubanas, nominadas al premio nobel de la paz no temen cada semana, luego de asistir a la misa de la Iglesia Sta Rita en el barrio de Miramar, desafiar al gobierno, primero los testaferros decían que al pueblo, pero las últimas imágenes que han circulado por el mundo mostrando las palizas, golpes, arrastres por las calles de estas mujeres, por fuerzas del Ministerio del Interior y de la policía cubanos hablan por si solas. Las Damas de Blanco, son las esposas, hermanas, familiares de 75 disidentes cubanos, que en la llamada primavera negra del 2003 fueron encarceldos, sometidos a juicios sumarísimos, por el simple hecho de pensar diferente, de querer expresarse libremente. Por supuest

Cuando ud lea estas palabras, Mercedes Sosa ya habrá dejado de existir. Su voz se ha apagado en la tierra, pero ha ido a reunirse con ese gran coro de ángeles que nos acompaña siempre. La “ negra” como cariñosamente le llamaban en su Argentina natal nos dejó. Su música, llanto de los pobres latinoamericanos, del campesino y el minero, voz por la esperanza, seguirá viva. La ví varias veces en mi Habana natal. La recuerdo vestida con su poncho andino y su pequeño tambor danzando al ritmo de la percusión para alegrarnos la noche, para darnos esperanzas. Por ella, el mundo supo de lo que sucedía en la Argentina dictatorial. Su canto era el arrebato de las madres, el dolor de los desaparecidos, más su voz, era una voz poderosa, firme, era un torrente de luz que nos iluminaba . No todo el mundo tiene el poder de estremecer al público cuando canta, pero Mercedes Sosa pudo hacerlo. Y es que con ella todo nos parecía más fácil, que nada era imposible, que podíamos lograrlo. Lo que más me