Las viejas huellas

-
.." no puedes hacer más que aprender a ser tu mismo.." J. Lennon


El reloj de péndulo marcaba la tragedia con el mismo ritmo de hace siglos
la lámpara no movía su luz más allá de la sala amarilla de la casa
vistiendo las paredes la sequedad y el despintado de sus dueños
quién podía enseñarme a respirar?

Decidí plantar árboles en las páginas de mis libros
y lavarme con sus hojas el absurdo de la existencia

Supe tener nieve en mi mano bajo el Sol
ser pez y nadar en el desierto
escribir sobre las viejas huellas que encontré mi verdad sobre mis pasos
pude nacer de forma increíble un día de verano nuevamente.

Habana, poemas de mil novecientos...

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Dos poemas Argentinos y Uno Uruguayo

-
I Heme aquí caminando entre los muertos o mas bien, entre las piedras que los resguardan de todo lo vivo de toda luz que los condenan al silencio. Sentado en los escalones de alguno de sus templos me quedo quieto y aguardo, callo, quizás esperando alguna mano que me toque que me lleve  o murmure una palabra solo para mi. Los otros caminan sin detenerse tomando fotos algunos hasta se besan a la sombra. Me río porque se que pronto conocerán también el beso eterno y yo, sin miedo, me quedo inmóvil cerrando los ojos para escuchar con atención el graznido de un pájaro que pasa. Pero no viene nadie, ni me hablan. Solo hay mármoles y vidrios, palacetes con puertas de hierro bordado y ángeles custodios,                                  aparentemente,  porque se que conmigo todos se han  levantado de sus tumbas. Alzo la mirada y allí están mostrándome el mismo respeto. Una brisa me refresca el ros...
Leer más
-
  Y si el agua que corre por mi piel   pretendiendo limpiar mi cuerpo   de la arena llevando moléculas de polvo fuese mas bien una lluvia de sueños   en espera, un bálsamo de dicha y esperanzas queriendo atraparlas y no llegan Y si el agua que cae sobre mi rostro como una señal en cada gota no fuese otra cosa   que mi pena, oculta y dibujada sobre el vidrio   como lluvia pasiva en primavera sabedora de su magia y su destino creadora de vida y de colores que pronto llenaran la tierra Y si el agua que suavemente corre hacia un destino   cualquiera, me llevara de repente arrastrado   en la marea al amanecer me devolviese con otro nombre   entonces quien seria o tal vez me reconociera Me pregunto si esa agua trae respuestas certeras o no es mas que el beso tierno y húmedo de la abuela como nadie mas lo diera Se que hay un sonido en esa agua   una voz oculta en su silueta y si cuando cayera sobre mi abriese el pecho y de el saliera de un sa...
Leer más

La ultima cita con Rosita.

-
Imagen
Cuando era un niño la televisión cubana transmitía un programa musical unipersonal cuya protagonista era una hermosa mujer rubia, con cuerpo de sirena, a la que todos llamaban Rosita Fornés.   La descubría una vez por semana, sentado en las piernas de mi tío, quien tenia el lujo y el privilegio de trabajar con ella  en varias ocasiones. Cada emisión era un regalo para mi. Aquella mujer me transmitía una alegría inusitada, su forma de moverse, de expresarse, de hablarnos a los que estábamos sentados en nuestras salas. Era como una diosa. El programa se llamaba " Cita con Rosita". Con el tiempo supe del debate nacional que hubo siempre con respecto a su edad, porque había comenzado muy temprano, con solo quince anos, en un programa de la época capitalista que descubría talentos: La corte Suprema del Arte. Para mi, ella tenía siempre la misma edad, era imperecedera, inamovible, porque hacía cualquier cosa, actuaba, cantaba, bailaba, y lo hacía como la primera vez....
Leer más